{"id":944,"date":"2020-08-14T10:34:36","date_gmt":"2020-08-14T13:34:36","guid":{"rendered":"https:\/\/www.ufrgs.br\/qorpoqritico\/?p=944"},"modified":"2020-08-14T10:34:36","modified_gmt":"2020-08-14T13:34:36","slug":"dramaturgia-pandemica-ou-vamos-passear-nas-palavras-enquanto-a-vacina-nao-vem","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.ufrgs.br\/qorpoqritico\/dramaturgia-pandemica-ou-vamos-passear-nas-palavras-enquanto-a-vacina-nao-vem\/","title":{"rendered":"DRAMATURGIA PAND\u00caMICA ou Vamos passear nas palavras enquanto a vacina n\u00e3o vem"},"content":{"rendered":"

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“Reminisce\u0302ncia Arqueolo\u0301gica do A\u0302ngelus de Millet” (1935) de Salvador Dal\u00ed .<\/figcaption><\/figure>\n

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Estamos em casa. Confinados. H\u00e1 meses. Tem uma pandemia l\u00e1 fora. Talvez aqui dentro tamb\u00e9m. Quem sabe? Tem presidente conversando com ema. M\u00e1scara no pesco\u00e7o. Engenheiro que n\u00e3o \u00e9 cidad\u00e3o. Um rebanho de gado raivoso. \u00c9 surreal, insano, absurdo. Mas n\u00e3o, n\u00e3o \u00e9 um quadro do Salvador Dal\u00ed em movimento que est\u00e1 diante de seus olhos. \u00c9 s\u00f3 2020 em todas as suas cores e tons. <\/span><\/span><\/em><\/p>\n

Somos dramaturgas e dramaturgos e escrevemos um pouco sobre isso, embora saibamos: \u00e9 dif\u00edcil competir com a realidade. Isso porque talvez a fic\u00e7\u00e3o j\u00e1 n\u00e3o seja t\u00e3o dist\u00f3pica quanto o que estamos presenciando diariamente. Mas, ainda assim, passearemos nas palavras enquanto o meteoro \u00e9 s\u00f3 uma promessa, as lives continuam firmes e fortes e a nossa amada vacina n\u00e3o vem. <\/span><\/span><\/em><\/p>\n

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Webinar Palavra e Pandemia, com a poeta Cleide Moderna<\/b><\/span><\/p>\n

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Boa noite. Estranho falar para uma tela. Mirar quadradinhos. Coisinha irritante. Voc\u00eas me veem? Me escutam bem? Hoje acordei com uma tremenda enxaqueca, mesmo assim pensei no que eu diria a voc\u00eas. Bom, deixe-me ver. Por onde come\u00e7ar? Por essa droga de briga… essa briga minha com palavras, com palavras e com paredes, que \u00e9 t\u00e3o esburacada que n\u00e3o d\u00e1 pra descrever assim didaticamente. Voc\u00eas me desculpem a falta de nitidez, mas isso \u00e9 coisa que s\u00f3 sai de mim assim de um jeito meio malabarista, meio espa\u00e7o sideral. <\/span><\/span><\/p>\n

N\u00e3o sei voc\u00eas, mas eu adoro astrologia. A casa doze, por exemplo, \u00e9 a casa do signo de peixes, do inconsciente e do aprisionamento. \u00c9 considerada uma casa mal\u00e9fica, caso esteja configurando aspectos ruins no mapa. Doze \u00e9 o n\u00famero do meu apartamento, que tem doze metros quadrados de \u00e1rea \u00fatil no conjugado quarto e sala. S\u00e3o paredes m\u00f3veis que apertam tanto que at\u00e9 choram em dias de umidade. Estou trancafiada dentro da casa doze. Tanto que virei parede. Tenho at\u00e9 cara de parede, voc\u00eas n\u00e3o acham?<\/span><\/span><\/p>\n

Quando eu era crian\u00e7a e desconhecia minhas grades, a v\u00f3 Matilde me ensinou uma receita de sopa de letrinhas. M\u00eas passado, das letras ensopadas fiz adubo para plantas fluorescentes. Nada brotou. Eita solo rochoso! Roubou-me a arte e fugiu levando junto a liberdade de sair fazendo ciranda por a\u00ed. Coisa brava! Estou nua de \u00e1tomos vibrantes. Os carroceis j\u00e1 rodaram feito bailarinas e a vida esvaziou-se. Buceta! Quando vai dar pra morrer inteira? Ter morrido pela metade me apodrece. Melhor seria viver. Viver inteira. Viver voadora. Viver. <\/span><\/span><\/p>\n

Mas voltando a minha briga com as palavras e com as paredes… Outro dia pensei: \u201cquero escrever feminista!\u201d Escrever para que as minhas netas possam ser e n\u00e3o ter que lutar tanto. E ent\u00e3o fiz os seguintes versos:<\/span><\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

morro quando menstruo. lava libera aguaceiro<\/span><\/span><\/p>\n

cava a terra adentro. o po\u00e7o \u00e9 l\u00e1 no fim<\/span><\/span><\/p>\n

menstruo, sou espet\u00e1culo de mim<\/span><\/span><\/p>\n

performance de uma terra seca<\/span><\/span><\/p>\n

que chove pra adubar<\/span><\/span><\/p>\n

virei a pr\u00f3pria <\/span><\/span><\/p>\n

fotoss\u00edntese<\/span><\/span><\/p>\n

alquimia<\/span><\/span><\/p>\n

vida<\/span><\/span><\/p>\n

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P\u00e9ssimo, eu sei. Ent\u00e3o, pensei que n\u00e3o era suficiente escrever feminista. Era necess\u00e1rio escrever descolonizando o meu pensar. Criar anarquia, terremotos, furac\u00f5es e depois recolher a bagun\u00e7a e reorganizar tudo de um jeito diferente. Ent\u00e3o escrevi que o Brasil n\u00e3o \u00e9 nada de ber\u00e7o espl\u00eandido e a Am\u00e9rica Latina \u00e9 um soco no est\u00f4mago, um territ\u00f3rio rasgado, um corpo violentado. Mas aquela escrita n\u00e3o era minha. Era emprestada e mesmo assim me do\u00eda. Pego dores emprestado. N\u00e3o \u00e9 que eu costure a minha pele ou perfure as m\u00e3os com pregos. N\u00e3o! N\u00e3o \u00e9 isso. \u00c9 um pegar dores pra fazer fogueira. Fogueira que aquece o corpo. Voc\u00eas j\u00e1 fizeram fogueira das dores de voc\u00eas? E das dores que voc\u00eas roubam ou pegam emprestado? <\/span><\/span><\/p>\n

Voc\u00eas sabem que antigamente eu s\u00f3 comia literatura pelas beiradas? <\/span><\/span>N\u00e3o dava \u00e2nsia de v\u00f4mito, nem dor de barriga. Tamb\u00e9m n\u00e3o dava vol\u00fapia, nem dava pra alcan\u00e7ar grandes dist\u00e2ncias. Fui sendo barco \u00e0 vela, querendo ser aeroplano. Dos meus versos nada prestava. Nada. Eu era uma titica. Um trequinho. U<\/span><\/span>ma poeta com uma claque dentro dela. E como eu dava risada, dava risada de tudo que eu escrevia e consequentemente eu dava risada da exist\u00eancia. Exist\u00eancia totalmente nula. Sem sentido. Hil\u00e1rio. N\u00e3o acham?<\/span><\/span><\/p>\n

Trancafiada, usei meu tempo pra buscar respostas. Tentei esbo\u00e7ar algumas verdades absolutas, mas perdi todas. Ficaram mofadas. Perdi inclusive as perguntas. Sa\u00edram voando como vespas. Ousei sair d<\/span><\/span>as zonas de conforto que as vespas me furtaram. J\u00e1 sei! Vou construir frase sem verbo. Frase sem sujeito. Eu sou verbo ou eu sou sujeito? E n\u00f3s? Somos primeira pessoa do plural ou somos uma cidade inteira de primeiras pessoas do singular? O que \u00e9 ser pessoa?\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 a pessoa passeia<\/span><\/p>\n

passado o p\u00e1ssaro <\/span><\/span><\/p>\n

ela passou, Grace Pass\u00f4. \u201ceu passarinho\u201d<\/span><\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Tem horas que as palavras parecem de brinquedo. Pecinhas de lego. Que delicinha! Chego a ficar sem ar. Se voc\u00eas n\u00e3o se importam, vou parar para respirar um pouco. <\/span><\/span><\/p>\n

[Ouve-se o som de uma respira\u00e7\u00e3o ofegante]<\/b><\/span><\/span><\/p>\n

Talvez fosse isso uma reconcilia\u00e7\u00e3o. Eu sei. Voc\u00eas, palavras, n\u00e3o gostam de ser utilit\u00e1rias. Talvez seja melhor trat\u00e1-las como s\u00e3o, como seres que se bastam, que n\u00e3o se definem pelas fun\u00e7\u00f5es que assumem. Outro dia, outro me disse que palavra era arma, outro me disse que palavra era abra\u00e7o, outra disse que era revolu\u00e7\u00e3o, outra disse que palavra era universo oco, era ovo, era barriga de gr\u00e1vida. Eu digo que palavra \u00e9 tudo isso, mas que principalmente, palavra \u00e9 palavra. E ela por si s\u00f3 nos salva. Veja bem. Vou propor um teste. Anote cinco coisas que voc\u00ea sente falta. Eu vou anotar as minhas. <\/span><\/span><\/p>\n

    \n
  1. \n

    Fazer guerra de bexigas de \u00e1gua<\/span><\/span><\/p>\n<\/li>\n

  2. \n

    Andar de patins<\/span><\/span><\/p>\n<\/li>\n

  3. \n

    Nadar no mar<\/span><\/span><\/p>\n<\/li>\n

  4. \n

    Visitar a casa de minha av\u00f3 Matilde<\/span><\/span><\/p>\n<\/li>\n

  5. \n

    Andar de pernas de pau no parque<\/span><\/span><\/p>\n<\/li>\n<\/ol>\n

    N\u00e3o sei o que voc\u00eas colocaram na lista, mas agora tente escrever uma palavra ao lado de cada uma delas. Qualquer palavra. A primeira que vier na cabe\u00e7a.<\/span><\/span><\/p>\n

      \n
    1. \n

      Fazer guerra de bexigas de \u00e1gua (risadinhas)<\/span><\/span><\/p>\n<\/li>\n

    2. \n

      Andar de patins (trov\u00e3o)<\/span><\/span><\/p>\n<\/li>\n

    3. \n

      Nadar no mar (sereia)<\/span><\/span><\/p>\n<\/li>\n

    4. \n

      Visitar a casa de minha av\u00f3 Matilde (sopa)<\/span><\/span><\/p>\n<\/li>\n

    5. \n

      Andar de pernas de pau no parque (teatro)<\/span><\/span><\/p>\n<\/li>\n<\/ol>\n

      E agora? Algo mudou a\u00ed dentro dessa saudade? Alguma coisa se moveu? Alguma dor aliviou? Aqui sim. Aqui as palavras j\u00e1 fizeram o seu remexe. <\/span><\/span><\/p>\n

      [Cai a chamada.]<\/b><\/span><\/span><\/p>\n

       <\/p>\n

      J\u00e9ssica de Souza Barbosa<\/i><\/span><\/p>\n

       <\/p>\n

       <\/p>\n

      Um apartamento de classe m\u00e9dia. H\u00e1 um quarto em cada lado da casa, id\u00eanticos, separados por uma cozinha-sala iluminada pelas portas abertas da varanda. R escreve uma carta. <\/b><\/span><\/p>\n

      R: “M, Eu n\u00e3o posso mais fazer isso. N\u00e3o suporto mais ver teus olhos de t\u00e9dio e ouvir as panelas ecoando pelas casa. N\u00e3o, n\u00f3s n\u00e3o vamos mudar o mundo, seu sof\u00e1-cama amarelo furado n\u00e3o \u00e9 o bastante para o mundo, sua teimosia em gritar para os seis vizinhos que ainda temos n\u00e3o \u00e9 o bastante e, por deus, sua prosa e sua poesia n\u00e3o s\u00e3o o bastante. No in\u00edcio eu acreditava, pensava que o amor era a \u00fanica coisa que nos manteria, que o mundo poderia desabar l\u00e1 fora e continuar\u00edamos inertes. Foi um erro. Voc\u00ea tem fome de arte enquanto eles l\u00e1 fora tem apenas fome e eu, bem, eu tenho fome de outra vida. Estou indo. Separei algumas roupas e alguns dos meus livros, alguns dos seus tamb\u00e9m.” <\/span><\/p>\n

      Dirige-se at\u00e9 a cozinha-sala onde encontra M, que est\u00e1 colocando os pratos \u00e0 mesa. Encaram-se durante algum tempo, im\u00f3veis, sentam-se frente a frente, em uma tens\u00e3o quase b\u00e9lica. Ao fundo, a televis\u00e3o mostra o n\u00famero 87000, que sobe com os segundos: 87001, 87002, 87003, 87004… R afasta a cadeira, p\u00f5e a carta que estava em seu colo no centro da mesa e tranca-se no outro quarto. Desfaz as malas e organiza os livros um a um na mesa de cabeceira, arruma a cama e tira o p\u00f3 dos poucos m\u00f3veis. M observa a carta por algum tempo, a abre lentamente e a l\u00ea, ainda ouvindo o som dos n\u00fameros na televis\u00e3o. <\/b><\/span><\/p>\n

      M: Voc\u00ea est\u00e1 se afogando outra vez. Precisa de uma boia? <\/span><\/p>\n

      R: Eu preciso de sil\u00eancio. <\/span><\/p>\n

      M procura uma caneta, vira a carta e escreve na p\u00e1gina em branco, em sil\u00eancio. <\/b><\/span><\/p>\n

      R: Eu disse que preciso de sil\u00eancio. Voc\u00ea ainda est\u00e1 a\u00ed? <\/span><\/p>\n

      M: Estou. <\/span><\/p>\n

      R: Eu quero ir embora. <\/span><\/p>\n

      M: Tudo bem. <\/span><\/p>\n

      R: N\u00e3o, eu quero ir embora de verdade. <\/span><\/p>\n

      Sil\u00eancio. M volta a dobrar a carta e a coloca por baixo da porta do quarto em que R est\u00e1. R abre a carta. <\/b><\/span><\/p>\n

      R: Nada? <\/span><\/p>\n

      M: Nada. <\/span><\/p>\n

      R: Faz quanto tempo? <\/span><\/p>\n

      M: Desde que passamos dos setenta. <\/span><\/p>\n

      R: E voc\u00ea acha que… <\/span><\/p>\n

      M: Sim. <\/span><\/p>\n

      R vasculha as gavetas com caixas de rem\u00e9dio na busca de bulas.<\/b><\/span><\/p>\n

      R: Talvez estejamos errados e seja apenas uma coisa passageira. \u00c9 isso, uma coisa passageira, um efeito colateral de algum rem\u00e9dio ou quem sabe… <\/span><\/p>\n

      M: N\u00f3s n\u00e3o tomamos nenhum dos rem\u00e9dios. <\/span><\/p>\n

      R: Aqui diz algo sobre arritmia, pode ser isso! <\/span><\/p>\n

      M: Voc\u00ea precisa ir. <\/span><\/p>\n

      R abre a porta, carregando as bulas com efeitos colaterais vi\u00e1veis at\u00e9 a mesa. <\/b><\/span><\/p>\n

      R: Li em alguma delas algo sobre os olhos, voc\u00ea tem chorado, n\u00e3o tem? <\/span><\/p>\n

      M: (gritando) Voc\u00ea precisa ir embora! <\/span><\/p>\n

      A voz que diz os n\u00fameros na televis\u00e3o para subitamente, ouve-se uma respira\u00e7\u00e3o irregular e algum murm\u00fario que logo cessa. Os n\u00fameros ainda passam, agora sem som. Se encaram em sil\u00eancio, im\u00f3veis, agora sem as armas. <\/b><\/span><\/p>\n

      M: N\u00f3s sab\u00edamos da possibilidade… Olha pra mim! N\u00f3s sab\u00edamos. Primeiro haviam os planos, as descobertas, o teu olhar e o meu se cruzando no espelho mas eles continuavam passando, sem rosto, sem nome; depois s\u00f3 havia o vazio. Nos cantos da casa, embaixo da cama, nas gavetas da geladeira, voc\u00ea me olhando com desgosto. Quer chamar de efeito colateral? Tudo bem, \u00e9 um efeito colateral, mas voc\u00ea precisa ir embora. <\/span><\/p>\n

      R entra no quarto e refaz as malas. M senta-se no sof\u00e1 em frente \u00e0 televis\u00e3o e narra os n\u00fameros da tela: 87125, 87126, 87127… R caminha at\u00e9 a sa\u00edda, mas para em frente a porta, encarando o olho m\u00e1gico. <\/b><\/span><\/p>\n

      M: 8136… <\/span><\/p>\n

      R: Eles precisam de um nome. <\/span><\/p>\n

      M: 8139… <\/span><\/p>\n

      R: Ouvi dizer que n\u00e3o h\u00e1 mais luto. <\/span><\/p>\n

      M: 8142… <\/span><\/p>\n

      R: Se eu for voc\u00ea n\u00e3o vai mais conseguir encontr\u00e1-las. <\/span><\/p>\n

      M: 8145… <\/span><\/p>\n

      R: (quase em um sussurro) Eu n\u00e3o vou. <\/span><\/p>\n

      M: (ainda sem sair do transe) N\u00f3s vamos virar outro n\u00famero. <\/span><\/p>\n

      R: N\u00e3o enquanto ainda houver como dar nome a essa ang\u00fastia. <\/span><\/p>\n

      Ambos, ainda im\u00f3veis, calam-se e respiram, pela primeira vez em muito tempo.<\/b><\/span><\/p>\n

       <\/p>\n

      Nairim Tomazini<\/i><\/span><\/p>\n

       <\/p>\n

       <\/p>\n

      Feche os olhos. Imagine que voc\u00ea est\u00e1 agora no Largo Zumbi dos Palmares, entre o Centro Hist\u00f3rico e a Cidade Baixa. A fotografia dessa cena \u00e9 uma escala de cinzas e a luz do sol \u00e9 estourada e inc\u00f4moda. D\u00f3i no olho de quem assiste. No quadro, al\u00e9m de voc\u00ea, podemos ver aquele pr\u00e9dio que parece uma rampa de skate. Voc\u00ea olha fixamente pra ele. Agora a trilha sonora come\u00e7a a ser ouvida. \u00c9 uma vers\u00e3o instrumental do Hino Nacional Brasileiro. Ent\u00e3o, al\u00e9m de voc\u00ea e do pr\u00e9dio em formato de rampa de skate, vemos v\u00e1rias micro cenas que voc\u00ea pode editar enquanto l\u00ea. Algu\u00e9m limpando uma janela. Uma senhora com a m\u00e1scara embaixo do queixo atravessando a rua. Dois cachorros acasalando atr\u00e1s do pneu de um carro. E sob essa imagem surge o letreiro do filme, escancarado bem no meio da tela: \u00c1CIDO SULF\u00daRICO.<\/span><\/p>\n

      Plong\u00e9e. Contra- Plong\u00e9e. Plong\u00e9e outra vez. <\/i><\/span><\/p>\n

      Um di\u00e1logo com voc\u00ea mesmo. N\u00e3o h\u00e1 respostas. Voc\u00ea olha pra tela do computador. O branco do sil\u00eancio tortura. N\u00e3o h\u00e1 palavras. Algu\u00e9m bate uma porta. Voc\u00ea come um prato de miojo. Escreve duas frases. Apaga. Olha pela janela, brinca com as nuvens. Uma pe\u00e7a de roupa cai do varal do vizinho direto pro seu p\u00e1tio. Voc\u00ea come\u00e7a a assistir uma live. O vizinho bate na porta pra pegar a pe\u00e7a de roupa que caiu. Voc\u00ea fecha a porta. Voc\u00ea senta na cadeira. Voc\u00ea olha de novo pra tela branca. <\/span><\/p>\n

      Plano americano. <\/i><\/span><\/p>\n

      A not\u00edcia que de um homem negro foi morto sufocado por um policial chega at\u00e9 voc\u00ea e voc\u00ea descobre que seus amigos agora s\u00e3o antirracistas e que sua opini\u00e3o importa. Voc\u00ea lembra que nem sempre foi assim. Talvez continue n\u00e3o sendo.<\/span><\/p>\n

      Plano sequ\u00eancia. <\/i><\/span><\/p>\n

      Sua casa t\u00e1 bagun\u00e7ada. Seu notebook quebrou e voc\u00ea n\u00e3o vai conseguir escrever. Suas plantas morreram afogadas. Voc\u00ea inventa uma receita e p\u00f5e metade fora. Voc\u00ea vai no mercado pra comprar um pacote de p\u00e3o e gasta 200 reais em bobagem. Voc\u00ea se culpa por isso. Voc\u00ea pensa em devolver suas comprar. 200 reais \u00e9 um dinheiro que voc\u00ea n\u00e3o tem. Voc\u00ea quebra os pratos. Voc\u00ea quebra. <\/span><\/p>\n

      Close. <\/i><\/span><\/p>\n

      Seus cabelos formam uma floresta tropical. A c\u00e2mera percorre essa flora e chega at\u00e9 os seus olhos. Secos. J\u00e1 n\u00e3o existem mais l\u00e1grimas. \u00c1cido sulf\u00farico. <\/span><\/p>\n

      Plano aberto. <\/i><\/span><\/p>\n

      A cidade vazia. O mesmo Largo Zumbi dos Palmares visto do alto. A c\u00e2mera vai subindo, subindo, subindo… at\u00e9 que o largo \u00e9 s\u00f3 um pontinho cinza.<\/span><\/p>\n

      De volta pro close. <\/i><\/span><\/p>\n

      Voc\u00ea acorda. Voc\u00ea precisa escrever. Voc\u00ea precisa colocar em palavras. \u00c9 o seu dever. As pessoas est\u00e3o esperando por isso. Voc\u00ea n\u00e3o consegue. Voc\u00ea lembra de um texto que voc\u00ea escreveu sobre uma formiguinha e se identifica com ela. Voc\u00ea s\u00f3 queria um abra\u00e7o S\u00f3 queria um. S\u00f3 queria. S\u00f3. Completamente s\u00f3 agora. J\u00e1 se passaram alguns meses. Voc\u00ea ficou 15 dias deitado. 15 dias sem qualquer palavra. S\u00edndrome de Atlas. O mundo nas suas costas. Voc\u00ea nas costas do mundo. Escrever. Escrever pra quem. Pra que olhos. Qual a cor desses olhos? Escrever por qu\u00ea?<\/span><\/p>\n

      Travelling. <\/i><\/span><\/p>\n

      Uma pessoa para de respirar. O amor de algu\u00e9m foi embora sem se despedir. <\/span><\/p>\n

      Close. <\/i><\/span><\/p>\n

      Suas m\u00e3os. Sua cabe\u00e7a. Como escrever sobre a vida quando ela parece t\u00e3o perto de ir embora?<\/span><\/p>\n

      \u00c1cido sulf\u00farico.<\/span><\/p>\n

       <\/p>\n

      Pedro Bertoldi<\/i><\/span><\/p>\n

       <\/p>\n

       <\/p>\n

      V\u00eddeo no feed do Facebook. <\/b><\/span><\/p>\n

      Rodovi\u00e1ria de Porto Alegre. Cena gravada em janeiro de 2020. Dois meses antes do isolamento social iniciar. <\/b><\/span><\/p>\n

      Dois imigrantes est\u00e3o sentados em bancos. A pol\u00edcia passa uma. Duas. Tr\u00eas vezes por eles.<\/i><\/span><\/p>\n

      MAIA: N\u00e3o vou conseguir.<\/span><\/p>\n

      UGUNDA: Vai sim, voc\u00ea vai conseguir sim.<\/span><\/p>\n

      MAIA: E se eu ganhar essa crian\u00e7a no meio da viagem, como faz?<\/span><\/p>\n

      UGUNDA: O nen\u00ea t\u00e1 sem tempo ainda.<\/span><\/p>\n

      MAIA: Do jeito que ele t\u00e1 incomodando vem a qualquer hora. T\u00e1 pedindo pra nascer. <\/span><\/p>\n

      UGUNDA: A coisa j\u00e1 t\u00e1 ruim e tu ainda… Faz o qu\u00ea da\u00ed? <\/span><\/p>\n

      MAIA: Da\u00ed nasce. <\/span><\/p>\n

      UGUNDA: N\u00e3o d\u00e1 pra segurar?<\/span><\/p>\n

      MAIA: Segurar uma crian\u00e7a que quer nascer? <\/span><\/p>\n

      UGUNDA: A gente precisa viajar, Maia. <\/span><\/p>\n

      MAIA: A gente precisa comer, isso sim! Eu t\u00f4 com fome Ugunda. Eu t\u00f4 \u00e9 com fome. Como faz da\u00ed? Vou ter meu filho com fome? <\/span><\/p>\n

      Mayombe entra em cena, desolado, ombros ca\u00eddos.<\/i><\/span><\/p>\n

      UGUNDA: Que foi?<\/span><\/p>\n

      MAYOMBE: N\u00e3o tem dinheiro pras tr\u00eas passagens.<\/span><\/p>\n

      MAIA: N\u00e3o tem dinheiro pras passagem? <\/span><\/p>\n

      MAYOMBE: S\u00f3 pra um.<\/span><\/p>\n

      UGUNDA: Mas a gente tem 37 reais!<\/span><\/p>\n

      MAYOMBE: \u201cN\u00e3o serve pra nada\u201d, a mo\u00e7a disse.<\/span><\/p>\n

      UGUNDA: N\u00e3o serve? E agora, como faz?<\/span><\/p>\n

      MAIA (torcendo-se de dor): Agora o filho nasce.<\/span><\/p>\n

      UGUNDA: Eu j\u00e1 disse que n\u00e3o t\u00e1 em tempo ainda.<\/span><\/p>\n

      MAIA: Tu quer saber mais do que eu? A crian\u00e7a t\u00e1 aqui ou a\u00ed?<\/span><\/p>\n

      MAYOMBE: 37 reais s\u00f3 d\u00e1 pra um . <\/span><\/p>\n

      UGUNDA: N\u00e3o t\u00e1 certo. N\u00e3o \u00e9 assim que falaram pra n\u00f3s. 37 reais \u00e9 dinheiro. <\/span><\/p>\n

      MAYOMBE: \u00c9, mas d\u00e1 s\u00f3 pra um. <\/span><\/p>\n

      MAIA: Eu fico.<\/span><\/p>\n

      UGUNDA: Como assim \u201ceu fico\u201d?<\/span><\/p>\n

      MAIA: Eu t\u00f4 com dor. Eu vou voltar pra casa. N\u00e3o quero entrar no \u00f4nibus com dor assim. <\/span><\/p>\n

      UGUNDA: Mas n\u00f3s j\u00e1 tiramos tudo de l\u00e1. T\u00e1 sujo. Ruim de ficar. A gente tem que chegar na outra cidade o quanto antes. <\/span><\/p>\n

      MAIA: E faz o qu\u00ea quando chega l\u00e1? E se n\u00e3o tiver ningu\u00e9m? Vou ter meu filho na rua? <\/span><\/p>\n

      UGUNDA: A assistente disse que tem gente l\u00e1. <\/span><\/p>\n

      MAIA: Tu ligou pra saber?<\/span><\/p>\n

      UGUNDA: O Mayombe ligou.<\/span><\/p>\n

      MAIA: Tu ligou Mayombe? <\/span><\/p>\n

      MAYOMBE: Semana passada. Eles falaram que era pra gente ir. Tem gente l\u00e1. <\/span><\/p>\n

      UGUNDA: Viu? \u00c9 pra gente ir.<\/span><\/p>\n

      MAIA: Mas faz o qu\u00ea quando chegar? <\/span><\/p>\n

      MAYOMBE: Procura o centro de imigrantes. \u00c9 isso que faz. Mas a mo\u00e7a falou que tem passagem s\u00f3 pra um. <\/span><\/p>\n

      UGUNDA: N\u00e3o t\u00e1 certo. 37 reais \u00e9 dinheiro. <\/span><\/p>\n

      Maia tem dores cada vez mais fortes. Contorce-se de dor. Se d\u00e1 conta de que a sua bolsa estourou.<\/i><\/span><\/p>\n

      MAIA: N\u00e3o d\u00e1 pra viajar agora. Meu filho vai nascer. <\/span><\/p>\n

      UGUNDA: Agora?<\/span><\/p>\n

      MAIA: Agora!<\/span><\/p>\n

      UGUNDA: Vem, vamos pegar um t\u00e1xi. Vamos pro hospital. Mayombe, preciso de uma parte desse dinheiro. Ser\u00e1 que d\u00e1 pra pagar o t\u00e1xi e a passagem?<\/span><\/p>\n

      MAYOMBE: Tem que dar.<\/span><\/p>\n

      Dirigem-se at\u00e9 a frota de t\u00e1xis da rodovi\u00e1ria. Devagar. Maia sente cada vez mais dor.<\/i><\/span><\/p>\n

      UGUNDA: Mo\u00e7o, minha irm\u00e3 vai ter nen\u00ea, precisamos ir pro hospital com urg\u00eancia. Quanto d\u00e1?<\/span><\/p>\n

      TAXISTA: Depende do tax\u00edmetro. Mas, nesse hor\u00e1rio… Com essa chuva… Uns 30 reais. <\/span><\/p>\n

      UGUNDA (virando-se para Mayombe): Ser\u00e1 que d\u00e1 pra pagar a passagem e levar a Maia pra ter nen\u00ea? <\/span><\/p>\n

      Fim do v\u00eddeo.<\/b><\/span><\/p>\n

       <\/p>\n

      Thiago Silva<\/i><\/span><\/p>\n

       <\/p>\n

       <\/p>\n

       <\/p>\n

      Qorpo Qr\u00edtico \u2013 Vol. 02, n. 04, junho a setembro de 2020. ISSN 2675-4207.<\/span><\/span><\/em><\/span><\/p>\n

       <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

              Estamos em casa. Confinados. H\u00e1 meses. Tem uma pandemia l\u00e1 fora. Talvez aqui dentro tamb\u00e9m. Quem sabe? Tem presidente conversando com ema. M\u00e1scara no pesco\u00e7o. Engenheiro que n\u00e3o \u00e9 cidad\u00e3o. Um rebanho de gado raivoso. \u00c9 surreal, insano, absurdo. 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