Sim, façamos o nosso Canto do Ódio.
Convoquemos nossos gangsters.
Máfia é o nosso modelo.
Quebrar dedos.
A burrice nos demole.
A simploriedade.
A facilidade asquerosa do identitarismo.
O xororô dos fracos.
O romantismo é aviltante.
Se prestares atenção é o romantismo baboso, babado, de olhos baços, que nos atrasa.
Ele é um romantismo trasvestido de religioso, superioridade, compaixão, piedade…
Somos, definitivamente, uma raça de fracos, de ressentidos, de raivosos.
É preciso o ódio mais puro para saltar fora.
Estamos cada vez mais distantes do Super Homem de Nietzsche.
Nem o velho e o bom humor de Freud tem sido forte, não consegue nos erguer mais.
O buraco é mais em baixo.
Passamos do fundo do poço.
Não tem mais nada, nem sedução, nem tesão, nem paixão, nem ironia, nem o riso infantil ou diabólico.
Viste que quase mais ninguém ri?
No máximo, um rictus de canto de boca, mas amargo.
Fodidos estamos.
Fudidos morreremos.
Feudidos na lápide.
Como tivemos a capacidade insana de ajudar a fazer um mundo desses?
Caraca.
Razão têm os Coronas.
Distruzione totale.
Sandra Mara Corazza, vulgo Salamandra, talvez o último poema, enviado para Julio Groppa em 19 de agosto de 2020.