Pinacoteca | O estudante de História da Arte Sally Jacom Marques dialoga com a intenção do autor de brincar com o observador, causando dúvida e estranhamento
Walmor Corrêa (Florianópolis/SC, 1960) confessa que nunca houve ingenuidade em sua produção: desde o início do seu trabalho com as criaturas, houve um desejo de mexer na forma, seduzir pela figura. Havia, inclusive, um certo fascínio em observar as pessoas que visitavam seus animais fabulosos e ouvir suas opiniões sobre o resultado, esperando ver se notavam ou não suas incoerências. Quando começou a fazer os híbridos, trabalhava com sutis deformações que só poderiam ser percebidas quando olhadas de perto, com muita atenção. Por exemplo, uma obra que parece se tratar de uma galinha, mas que, quando encarada com mais proximidade, é possível perceber que o bico é pequeno demais, que os pés também são minúsculos e desproporcionais: ou seja, um animal infactível. Sua produção é absurda, mitomaníaca e tem fetiche em ser pega no flagra.
Em uma entrevista publicada em 2008, o artista conta que, certa vez, um senhor contemplou as obras e, percebendo que aquelas existências eram anatomicamente inviáveis, lhe disse: “Olha, é muito bonito o teu trabalho, mas esses bichos todos vão morrer!”. E é justamente essa a sua intenção: brincar com o observador, causando-lhe dúvida e estranhamento, submetendo-o a uma análise minuciosa e aguçada para poder desfrutar de suas mensagens ocultas. Ao observar Galho (2010), na Pinacoteca Barão de Santo Ângelo, tive essa mesma experiência.
Vendo a obra de (não tão) longe, imaginei serem dois pássaros comuns taxidermizados, tendo como diferencial o galho de metal sobre o qual pousavam. Entretanto, ao chegar (bem mais) perto, encarei as cabeças de roedores que se encaixavam nos corpos voadores, a delicadeza quase imperceptível da junção entre pelos e penas. Para a realização desse trabalho impecável, no qual não é possível notar onde acaba um animal e começa o outro, o artista conta que “precisava não só de pássaros e roedores. Mas que as cores e formas se juntassem para que trabalhasse a estética nesse hibridismo”. Para isso, Walmor Corrêa trabalhou junto a um biólogo na realização das taxidermias, unindo tanto bichos que foram comprados já empalhados quanto animais que estavam sendo mantidos congelados para estudos universitários.
Nesse terreno meio mórbido, em que o método científico encontra a liberdade criativa da invenção, se inicia a trajetória do artista: o ponto de tensão produtiva parte, justamente, da relação entre arte e ciência, tantas vezes tratada como oposição. Não são poucos os autores que se ocuparam desse paradoxo, apontando a proximidade entre os campos. Destaco da literatura uma frase de Edgar Allan Poe (1821-1867), escritor que muito se serviu da ciência na elaboração de sua obra. No conto Ligeia, ele afirma: “Não há beleza rara sem estranheza nas proporções” — essa estranheza intrínseca ao belo se articula a partir da observação minuciosa e do desvio imaginativo, abrindo uma via fértil para compreender a poética de Walmor Corrêa.
O artista afirma ter tido seu primeiro contato real com a arte durante as aulas de ciências. No colégio, a convite do professor, acompanhava-o na análise da anatomia interna dos animais, cobrindo as páginas dos cadernos com desenhos das suas descobertas ao estilo Lição de Anatomia do Dr. Tulp (Rembrandt, 1632). Em um desses momentos, o educador lhe apresentou o trabalho de Leonardo da Vinci, que desenvolveu seus estudos anatômicos a partir da dissecação de cadáveres. Apesar dessas experiências durante a infância, que certamente impulsionam o despertar de seu interesse, foi apenas no ano de 1999, durante uma viagem à Amazônia, que o artista se deparou com a possibilidade de inventar os próprios seres.
Os surpreendentes seres híbridos sobre o galho, mencionados anteriormente, integram a coleção Você que faz versos (2010), que apresenta esses seres-anomalia em contextos urbanos caóticos, combinados a latas de lixo, objetos descartados, peças de ferro e fios de luz. Apesar desses cenários soarem imundos ao serem descritos dessa forma, compõem uma imagem do cotidiano contemporâneo e passam despercebidos ao nosso olhar indiferente e acostumado à contaminação. Aqui Walmor Corrêa trabalhou o singular contido no usual, iniciando mais um jogo de observação com seu público: o que realmente notamos ao andar pelas ruas da cidade? Percebemos a natureza em meio ao concreto? Nos atentamos ao belo e sutil detido no brutal científico?
Em Galho, vemos duas dessas criaturas sobre um galho feito de metal, semelhante a uma antena parabólica coberta de espinhos, como uma tentativa de imitar a biologia de forma estéril e polida. O suporte metálico parece provocar choques em quem o toca, como se fizesse parte de uma máquina retrô futurista. As bestas, porém, estão remediadas, imunes às descargas elétricas. Apesar de temidas, as asquerosas cabeças de rato se abrem, evidenciando sua capacidade alada; as orelhas e os bigodes repulsivos são contrapostos por um teor etéreo. As patas de ave, com unhas compridas e dedos fechados em garra ao redor do material prateado, fixam seus corpos de forma determinada. Em posição de ataque, encaram uma a outra em um ato animalesco de disputa de território: apesar de tudo, ainda há um resquício de natureza em seus hábitos corrompidos. Encaro as imagens com muita curiosidade, imaginando cenários e fazendo apostas em qual dessas bestas vencerá a batalha pelo direito ao pedaço opaco de ferro. Atento ao próximo movimento das figuras inertes, me detenho a cada aspecto de sua anatomia incomum. Nessa ocasião, me divirto com o simples ato de olhar e imaginar, criando, assim como o artista, verdades inventadas. Algum dia desses, entretanto, não duvido que possa ter olhado para os dois lados e atravessado a rua em um passo ligeiro, enquanto, logo ao lado, acontecia um desses combates entre pardais-rato, e eu não parei para olhar — nem percebi.
A partir do momento em que deixamos de temer a podridão do espaço, nos permitimos adentrar a atmosfera grotesca, rodeando os graciosos animais que logo se revelam aberrações saídas diretamente de um bestiário medieval. Nos tempos de outrora, foram lendas cultuadas, fabulosas criaturas que, de algum modo, puderam se esconder e sobreviver ao Iluminismo e evitar a inquisição de sua natureza mágica. Hoje se alimentam de comidas descartadas, buscam refúgio em latas de lixo e pousam sobre postes de luz para montar seus ninhos feitos de fios de cobre e canudos de plástico. Sua vivência é miserável e a única magia que lhes resta é a invisibilidade.
Sally Jacom Marques é estudante de História da Arte na UFRGS. Atua no setor de Acervo do Museu da UFRGS desde 2024, desenvolvendo atividades relacionadas à documentação, digitalização e disponibilização online do patrimônio museológico.
Quinzenalmente, estudantes e pesquisadores apresentam obras da Pinacoteca Barão de Santo Ângelo a partir de diferentes aspectos. A seção tem curadoria de Camila Monteiro Schenkel e Gabriela Motta.
