Autor: Enunciar Cotidianos

[Imagem: William Turner]

Escrevo diante da janela aberta.
Minha caneta é cor das venezianas:
Verde!… E que leves, lindas filigranas
Desenha o sol na página deserta!

Não sei que paisagista doidivanas
Mistura os tons… acerta… desacerta…
Sempre em busca de nova descoberta,
Vai colorindo as horas cotidianas…

Jogos da luz dançando na folhagem!
Do que eu ia escrever até me esqueço…
Pra que pensar? Também sou da paisagem…

Vago, solúvel no ar, fico sonhando…
E me transmuto… iriso-me… estremeço…
Nos leves dedos que me vão pintando!

Mário Quintana

Se eu conversasse com Deus
Iria lhe perguntar:
Por que é que sofremos tanto
Quando viemos pra cá?
Que dívida é essa
Que a gente tem que morrer pra pagar?

Perguntaria também
Como é que ele é feito
Que não dorme, que não come
E assim vive satisfeito.
Por que foi que ele não fez
A gente do mesmo jeito?

Por que existem uns felizes
E outros que sofrem tanto?
Nascemos do mesmo jeito,
Moramos no mesmo canto.
Quem foi temperar o choro
E acabou salgando o pranto?

Leandro Gomes de Barros

Tenho um livro sobre águas e meninos.
Gostei mais de um menino
que carregava água na peneira.

A mãe disse que carregar água na peneira
era o mesmo que roubar um vento e
sair correndo com ele para mostrar aos irmãos.

A mãe disse que era o mesmo
que catar espinhos na água.
O mesmo que criar peixes no bolso.

O menino era ligado em despropósitos.
Quis montar os alicerces
de uma casa sobre orvalhos.

A mãe reparou que o menino
gostava mais do vazio, do que do cheio.
Falava que vazios são maiores e até infinitos.

Com o tempo aquele menino
que era cismado e esquisito,
porque gostava de carregar água na peneira.

Com o tempo descobriu que
escrever seria o mesmo
que carregar água na peneira.

No escrever o menino viu
que era capaz de ser noviça,
monge ou mendigo ao mesmo tempo.

O menino aprendeu a usar as palavras.
Viu que podia fazer peraltagens com as palavras.
E começou a fazer peraltagens.

Foi capaz de modificar a tarde botando uma chuva nela.
O menino fazia prodígios.
Até fez uma pedra dar flor.

A mãe reparava o menino com ternura.
A mãe falou: Meu filho você vai ser poeta!
Você vai carregar água na peneira a vida toda.

Você vai encher os vazios
com as suas peraltagens,
e algumas pessoas vão te amar por seus despropósitos!

[Manoel de Barros]

Gosto das pessoas que duvidam,

das pessoas que tanto ouvem

seu coração balançar.

Gosto das pessoas que dizem

e que se contradizem

sem se denunciar.

Gosto das pessoas que tremem,

que, às vezes, não parecem

capazes de julgar.

Gosto das pessoas que passam

meio em seus “calçados”

meio de parte, ao lado.

Amo sua pequena canção

mesmo se eles passam por idiotas.

Gosto daqueles em pânico,

aqueles que não são lógicos;

bem, não como é preciso

aqueles que, com suas correntes,

mesmo que isso não nos incomode,

fazem um ruído de sinos.

Aqueles que não terão vergonha

de não ser mais, no final das contas,

que faltas do coração,

por não ter sabido dizer

“livrai-nos do pior

e mantenha o melhor”.

Amo sua pequena canção

Mesmo se eles passam por idiotas.

Gosto das pessoas que não se atrevem

a se apropriar das coisas

e ainda menos das pessoas.

Aqueles que não querem ser

mais que uma simples janela

para os olhos das crianças.

Aqueles que, sem bandeira,

daltônicos da alma,

ignoram as cores.

Aqueles suficientemente “comuns”

para que nunca a história

lhes preste honras.

Amo sua pequena canção

Mesmo se eles passam por idiotas.

Gosto das pessoas que duvidam

e gostariam que nós as deixássemos

em paz de tempos em tempos,

e que não as fustiguemos

quando passeiam

seus outonos à primavera.

Que lhes digamos que a alma

faz mais belas chamas

que todos esses tristes traseiros.

E que nós lhes agradecemos

Que lhes digamos, lhes gritemos

“obrigado por ter vivido,

obrigado pela ternura…”

[Les gens qui doutent – Anne Sylvestre]